Si fuera sioux narraría las glorias de Caballo Loco, pero no puedo, ¿cómo podría si entre mis antepasados hay hombres como Blas de Lezo y Olavarrieta? No tenía la melena del indio, de acuerdo, pero aquel vasco manco, cojo y tuerto hizo hincar de rodillas al imperio inglés, defendió Cartagena de Indias hasta la muerte y desarboló el mayor desembarco anfibio de la historia hasta Normandía. Cuando el capitán Julio León Fandiño cortó la oreja a Robert Jenkins lo mandó a la Cámara de los Comunes con la oreja en la mano: «Ve y dile a tu rey que lo mismo le haré si a lo mismo se atreve». Haciendo un esfuerzo podría comparar a Hernán Cortés con Julio César, pero aclarando, tal y como hace Bernal, que las gestas del español superan a las del romano en cualquier aspecto, en todos. César, que lloró en España ante una estatua de Alejandro, se hubiera desesperado de conocer a Cortés. Es como una entrevista que leí a Freddy Mercury, a finales de los ochenta. Mercury era una súperestrella genial y entrañable que admiraba la voz de Montserrat Caballé, pero pensaba inocentemente que, ante un gran auditorio, él tendría que asumir el peso del espectáculo. Según explicó él mismo, todas las dudas desaparecieron en el primer segundo de la diva ante miles de personas. La Caballé, aquella amable señora, se transformó en una diosa madre íbera, la Dama de Elche, proyectó su voz y mandó como mandan los toreros. Mercury solo podía adorarla. No es lo mismo. Será muy difícil ser un Freddy Mercury, pero ser Montserrat Caballé es otra cosa, es un milagro.
El 387 aC Roma fue saqueada por los galos (varrón mantuvo que la fecha fue
el 18 de julio de 390 aC), y ocho siglos después Roma fue saqueada por los
visigodos al mando de Alarico (el 24 de agosto de 410 dC). Era el fin del
imperio en occidente y el principio de las naciones romanas. Todavía ocho
siglos más tarde, el 16 de julio de 1212, aquellos romanos y godos romanizados,
se enfrentaron en la más grandiosa batalla que pueda imaginarse contra la
tiranía y la barbarie, en Las Navas de Tolosa, sencillamente, La Batalla. En
unas horas nuestros padres, unos 70.000 hombres libres, arrasaron a más del
doble de sarracenos y pasaron a cuchillo a cien mil fanáticos que habían jurado
destruir Europa y convertir Roma en cuadra para sus caballos. "Hombres libres",
han leído bien, porque mi nación es única en el mundo también en esto, hombres
de frontera que junto al arado guardan su tizona toledana. Las palabras
"guerrilla" y "guerrillero" son ahora universales, pero
nacieron allá donde los hombres eran libres para defenderse: casualmente es mi
país.
«¡Oh, España! La más hermosa de todas las naciones que se extienden desde Occidente hasta la India. Tierra bendita y feliz, madre de muchos pueblos. De ti reciben la luz el Oriente y el Occidente. Tú, honra y prez de todo el orbe; tú, el país más ilustre del globo».
En 1147 un nuevo imperio norteafricano invadió España a sangre y fuego. Eran
los almohades, una secta musulmana que, como es habitual, consideraba al resto
de musulmanes, herejes, y a los infieles, bestias. La represión fue brutal.
Grandes sabios como Averroes fueron desterrados y prohibidas sus obras, el
también cordobés Maimónides tuvo que exiliarse para sobrevivir. En 1212 un
desquiciado integrista, piadoso musulmán llamado Al Nasir, era el Ben Ladem de
la época. Tuvo algo positivo, Miramamolín consiguió unir a todos los hispanos
contra él. El 16 de julio de 1212, en la localidad jienense de Las Navas de
Tolosa, tuvo lugar «La Batalla». Tres reyes españoles, tres, unieron sus
fuerzas en la carga guerrera más importante de nuestra historia: Alfonso VIII
de Castilla, Pedro II de Aragón y Sancho VII de Navarra. El rey de Portugal
prohibió participar, así que los portugueses vinieron sin rey, pero vinieron, y
el rey de León se quedó en Babia pelando la pava… ¿quién recuerda hoy sus
nombres? Miramamolín sentado sobre un escudo leía el Corán, confiado en la
superioridad de sus 120.000 fanáticos que estaban acabando con los 70.000
cristianos. Masacraron la vanguardia del vasco Diego López de Haro, casi
exterminaron la segunda línea de caballeros templarios, de Calatrava y
santiaguistas, y Miramamolín seguía ojeando el libro de su profeta. Hasta que, cuando
la muerte se daba por descontada, los reyes de Castilla, Aragón, Navarra y el
arzobispo Ximénez de Rada, desenvainaron sus espadas, picaron espuelas y
subieron al galope el cerro de los Olivares bajo un diluvio de flechas que tapó
el cielo. Sancho el Fuerte, dos metros veinte de navarro asestando golpes con
el látigo de hierro, montado sobre un mulo, rompió las cadenas de la guardia
mora, que atados entre sí y enterrados hasta las rodillas defendían al califa. Como
escribió Arturo Pérez-Reverte, «es
posible que, gracias a aquello, mi hija no lleve hoy velo cuando sale a la
calle».
Como ya habrán adivinado, me gusta ser español. Porque el espíritu sigue siendo el mismo, aquel que enunció el abanderado de Castilla, Diego López de Haro, quinto señor de Vizcaya, cuando amanecieron frente a frente los dos ejércitos. Don Diego se giró sobre su corcel y dijo estas palabras a su hijo Lope: «Os podrán llamar hijo de puta, pero no hijo de traidor». Don Lope prometió a su padre: «Seréis guardado por mí como nunca lo fue padre de hijo, y en el nombre de Dios entremos en batalla cuando queráis».
El 7 de diciembre de 1585, 5.000 tercios españoles fueron cercados en una
pequeña isla fluvial por barcos holandeses. Bajo cero, sin ropa de abrigo, sin
comida y sin municiones aguantaron el brutal bombardeo. La masacre fue tan
desigual y despiadada que el almirante holandés, Holak, ofreció una honrosa
rendición. «Los infantes españoles
prefieren la muerte a la deshonra. Ya hablaremos de capitulación después de
muertos», respondieron los españoles. El almirante decidió entonces abrir
las exclusas e inundar la isla, antes del ataque definitivo. Los españoles,
ateridos, chapotearon esperando la salida del sol que desencadenaría su
apocalipsis. En el ocaso del día un soldado español encontró en el barro una
imagen de la Virgen, el Maestre Bobadilla y sus hombres levantaron un altar
encomendando sus vidas a la Inmaculada. Aquella noche un viento helado comenzó
a soplar cada vez más fuerte, sobrenatural, hasta que el aire polar congeló las
aguas. Lo que eran ríos, se convirtieron en caminos. Antes de salir el sol, lo
que quedaba del tercio cargó, marchando sobre el hielo, contra la armada
enemiga, a espada, a pica, a cuchillo destruyeron completamente la flota de
guerra. Holak, que sobrevivió, describió a los españoles como "cinco mil
diablos" y dejó una frase para la historia: «Tal parece que Dios es español al obrar, para mí, tan grande milagro».
¿Recuerdan Alatriste? Cuando el general francés ofrece la rendición, el capitán
leonés responde: «Caballero, éste es un
Tercio español». No hacía falta más.Así son los españoles. Excesivos. Es Numancia y Lepanto, muerte y victoria, nunca rendición. Este país, que ha sido y es luz de la cristiandad, desató la mayor persecución religiosa de la historia, asesinando a tantos cristianos que Nerón se hubiera horrorizado de nuestro salvajismo. Todos eran españoles, siempre detrás de un cura, a veces con el cirio a veces con el palo. Esta nación, la más antigua de occidente, es la única que por deporte discute su propia existencia. Españoles. España, un país donde el grito de un humilde palleter o una costurera de Malasaña levantan a todo el pueblo contra el invasor, también capaz de desangrarse en constantes guerras civiles. Para bien y para mal, eso somos.
En los momentos críticos, si vienen mal dadas, nada como recordar el ejemplo de nuestros antepasados. El lunes 16 de julio de 2012 se cumplen 800 años de La Batalla en Las Navas de Tolosa, y a nosotros, sus hijos, nos toca guardar su nombre, como los que vengan después guardarán el nuestro. Porque España es una gran nación, y españoles son los hijos de su historia, 500 millones de almas en una treintena de países que llaman a esta tierra la Madre Patria.
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